残荷的哲学

　　□郭鑫

　　水瘦了。

　　湖，像一面蒙尘的旧铜镜，映着冬日铅灰的天。

　　那一大片的荷，便在这镜面上，支棱着枯瘦的骨骼。

　　昔日的田田碧色、灼灼红芳，是早已寻不见踪影了，只剩下一派萧疏，一派沉寂。近些，风是凉的，贴着水面吹来，沾了水腥气。“残荷”二字，竟能惊心动魄地存在，有的断了茎，沉甸甸垂到水面以下，做最后的鞠躬；有的还站着，只是站得焦黑，像一支支写秃的毛笔，蘸满风霜不知写着什么天书；还有撑开过伞盖的大叶片，此刻缩成各种古怪形状，边缘破碎，如同蛀牙之于牙齿、腐朽古籍页边，叶脉却格外明显，宛如老妇手背暴起的青筋。一片叶子，边缘正弯着口子盛接昨夜落下的雨，风掠过时，那滴水就在里面荡漾，泛出金光，似乎始终不肯坠下。

　　若是以前，定要伤心了，感叹这红尘里的繁华易逝，红颜转瞬便迟暮，只是这次我的心却格外平静。我仔细看着它们，看断处的絮状纤维，看焦黑叶片上风雨啃噬出的虫噬孔洞，看那虬结弯曲仿佛还想挺直的莲蓬，突然之间就觉得这一池的狼藉败坏不是死，是存留，它把所有的浮华，所有取悦于人的都褪去，褪去了美观的花色，褪去了漂亮的花朵，褪去了诱人的香味，只余下最本真的，撑过了盛景的骨架，就这样坦荡荡地立在天地之间，这是卸妆的真实。这哪里不是一种人生？

　　年轻时，总要奋力地伸展、奋力地开，要向世界证明自己，等到某个秋冬时节的年纪，便开始慢慢收着，不再计较热闹，不再执着于圆满的样子，与自己的残缺作伴，与世间的风霜和解。那一段生命的筋络，正是因为走过、撑过、扛过，在凋落的季节才更加清晰有力，美不一定就丰盈灿烂，这样的枯寂、瘦硬、抱残守缺之中却有一种经过霜打过的静气。

　　从那边的湖边上，踱过来两个老人，披着厚棉衣，在池边站住，指指点点。一人道：“你看这些破荷叶，乱糟糟的，怎么也不叫人收拾了去。”另一人默然片刻才慢悠悠地回答：“留着美观，有味。”我心里一动，懂得的才有味道。不甜不香，是一点清苦的、悠长的回甘，像一盅陈年的老茶。天色渐晚，那铅灰色的云层忽然裂开一条缝，透出一些很淡、像蛋黄那样的日光，这光斜着铺过来，给这些残荷的骨头镀上一层非常柔、很暖和的金色，一下子，那些凸起的枝干，那些破烂的叶子，都变成用金线在灰缎子上绣出来的画，温暖又安静，竟有种说不出的贵气。我忽然就懂了，它们不是在苟且偷生，是在做一场最盛大、最庄严的告别，它们就这样残缺地、不完美地、坦然地把自己最后的模样留在这片苍茫的暮色中。

　　我转身离去，心里面像是有什么东西一样，来的时候那种空荡荡的感觉，已经被这一池的干枯填满了，我不是带走了伤感，而是带走了这一池的安静、一身的傲骨。